كنت في برج العرب، الفندق السبع نجوم بدبي، في نهاية السنة. البرد يعصف خارجاً، لكن داخل الجناح الفاخر حرارة الشرق تنبعث من بخور العود الثقيل، يملأ الهواء برائحة مسكية مثيرة. ارتديت نومة حريرية زرقاء رقيقة، تلتصق بجسمي الممتلئ، صدري البارز يتحرك مع كل نفس. سمعت جرس الباب، فتحت الإنترفون، صوت شاب يبيع تقويماً لنادي رجبي محلي. دعوته يدخل، مبللاً بالمطر، عيناي تتفحصانه: وسيم، عضلات مشدودة تحت قميصه الرطب.
جلس على الأريكة الواسعة مغطاة بالحرير، قدمت له كأس ماء بارد مع لمسة ليمون، انحنيت عمداً أمامه، صدري يتدلى أمام عينيه. شعرت بنظراته تحرقني. ‘اشرب يا حبيبي، تبدو متجمداً’، قلت بصوت ناعم. ثم تعثرت في مجلة، انحنيت لالتقاطها، فالنومة ترتفع كاشفة مؤخرتي المستديرة، كسي الوردي يلمح من تحت. سعل بقوة، احمر وجهه. ضحكت داخلي، ذهبت للحمام دون إغلاق الباب. في المرآة، رأيته يتجسس. خلعت النومة ببطء، أظهرت نهديّ الكبيرين، حلماتي واقفتين، ثم جلست أرتدي جوارب سوداء ناعمة، أداعب فخذيّ بأصابعي.
الأجواء الفاخرة وتصاعد التوتر الجنسي
خرجت بفستان أسود قصير، يلتصق بجسمي، يعلو الركبة. جلست مقابله، عبرت ساقيّ، الفستان ينزلق كاشفاً أعلى الجوارب. فتحت التقويم، وجهي احمر من الصور العارية. غيرت وضعيتي، فتحت ساقيّ قليلاً، كسي الحليق يظهر مبللاً. ابتلع ريقه، سعل مرة أخرى. نهضت نحوه، ركعت أمامه: ‘مالك يا ولد، حار عليك؟’ يدي على فخذه، تشعر بزبه المنتصب. قبلته، همست: ‘تعال معي’.